Je veux un amour qui redonnera vie à mes viscères endormis. Je veux un amour qui écrase mes demi-vies passées dans une fine poussière, un amour qui efface les découpes de papier froissées, un amour qui gribouille le dernier mot et scelle la lettre. Je veux un amour qui va me changer, me changer, m'ajouter; faire tourner de nouveaux réseaux de neurones dans ma matière cérébrale comme des toiles d'argent brillant. Je veux un amour qui rendra le mot lui-même lourd, sursaturé d'un poids étrange et grisant.

Non, je ne veux pas être raisonnable. Je ne veux pas faire le «choix responsable» - je sais que tu ne l’es pas mais tu es ce que je veux. Je te veux parce que je ne peux pas te tracer, parce que je ne veux pas te tracer, parce que même si je le faisais je ne saurais pas comment Je ne veux pas planifier de temps avec vous. Je ne veux pas planifier ta vie avec toi. Je ne veux pas vous adapter à mon environnement comme un meuble. Vous avez trop d'arêtes vives.

Tu me fais peur et je l'aime comme ça.



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Transformez-moi. Décollez la toile de ferraille graffitée et exposez la couche intouchable vulnérable, permettez-moi de devenir quelque chose sans tache et propre sous vous; brosser mes emballages fragiles sur le sol froid et marquer vos couleurs mutables dans ma peau. Tenez-moi bien pendant un moment. Je ne veux pas mieux savoir, tout le monde sait toujours mieux et c'est ainsi qu'ils oublient comment se sentir.

Je veux un amour qui efface l'heure de la journée.

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Je veux un amour qui serre mon cœur tendu dans un corset de corde inflexible, un amour qui fait mousser et fait monter le sang dans un bleu cramoisi en colère et pousse le liquide jusqu'à ce qu'il déborde. Je veux me perdre dans la carte usée de ta peau; Je veux passer mes lèvres sur chacune de vos cellules qui se multiplient follement et les sentir crépiter d'électricité contre ma langue. Je veux que votre rythme cardiaque remplisse mes oreilles, profondes et retentissantes comme l'océan, ondulant à travers ma matière grise dans des vagues organiques élastiques, votre souffle se dilatant dans l'éther, s'infiltrant dans les chambres rouges vides de mes poumons et expulsant l'espace négatif.



Personne n'aime plus comme ça. Pourquoi.

Peut-être qu'ils le font. Il y a peut-être des gens qui savent seulement aimer de cette façon.

Je veux un amour qui éclate les fibres interconnectées, me laisse étourdi, douloureux et chancelant aveuglément loin du crash.



Mais pas pour longtemps, je vais boire mon verre et allumer les lumières. Je vais laver mon verre dans l'évier et je veux seulement un amour soigné, un amour qui se comporte lui-même, un amour qui ne vous oblige pas à vous exercer. Je vais charger un autre panier de vêtements dans la machine à laver ou mâcher distraitement une carotte, voulant un amour qui ne me fera pas transpirer.

Parfois, je veux un amour raisonnable.

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Et parfois, je veux avoir le coup du lapin et ne jamais récupérer. Parfois, je veux un amour qui me recouvre, me consume, serre avec insistance contre mon aorte et mon lobe temporal; une supernova chimique aveuglante qui monte et fleurit et brûle dans mes bras.

Je veux un amour de rêve, un air dimensionnel vif aussi vif et intangible que l'odeur disparue entêtante des orchidées nocturnes; un amour de la forme d'un verre chaud blanc lumineux en forme de larme avant de me réveiller à la lumière du jour dure désorientée et spacieuse, les bras pleins de vapeur, une odeur de cendre et de soufre.